Dizem que morreu Christopher Lee.
Sei não...
Alguém se assegurou
de cravar-lhe uma estaca no coração?
De dar-lhe um tiro prateado de misericórdia?
Não caio nessa.
Vou continuar sempre sobressaltado,
à noite, sonhando
com aqueles malditos filmes da Hammer.
Castelos de papelão de uma Transilvânia sessentista
martelando meu inconsciente
de guri.
